書齋里很靜，只有鑷子碰擊瓷盤的輕響，和窗外漸暗的天光一同流淌，像一首沒有歌詞的曲子。

“這里的翻譯有誤。”她忽然開口，聲音輕得像飄落的雪，卻精準地打破了書齋里的寧靜――空氣里原本只有漿糊的米香，和兩人勻凈的呼吸聲，此刻都被這幾個字輕輕撥開。

林硯之正對著放大鏡，筆尖懸在譯稿上，契約里那句血族古語的翻譯剛寫了“共生”二字。

聞抬頭時，只見伊莎貝拉戴著手套的指尖正輕輕點在那兩個字上，小羊皮的觸感極輕，羊皮紙卻像有生命般微微凹陷，仿佛在回應這觸碰。

“原文是‘共棲’，不是‘共生’。”她的指尖沒有移開，花體字的墨痕在放大鏡下泛著銀芒，“‘共生’是彼此依存，缺了一方便無法存活；‘共棲’是各有根基，卻愿意為對方留一片屋檐。”

林硯之握著鋼筆的手頓了頓，忽然想起羊皮紙邊緣那些交錯的紋路――人類的修補痕跡與血族的保存印記，各自清晰，卻又溫柔地嵌合在一起，像兩種不同的植物，在同一片土里長出了纏繞的枝丫。

林硯之抬頭時，恰好對上她的目光。

雖然隔著層墨鏡，卻能感覺到那視線輕輕落在他額前的碎發上――那里沾了點糯米膠的白痕，是剛才修補紙頁時不小心蹭到的。

“‘共生’是彼此扯不開，”她解釋道，氣音里那點血族特有的沉郁淡了些，添了點不易察覺的柔和，像大提琴的弦被輕輕撥了一下，“就像菟絲子纏上大樹，離了誰都活不自在。”

她頓了頓，指尖在羊皮紙上虛畫了個圈，“‘共棲’是各有各的窩，卻愿意每天早上隔著籬笆問聲好。”