陳義的手，停在門栓前一寸。

滿身的酒意剎那間褪盡，渾身血液都冷了下來。

門外的石階上，不知何時，多了一樣東西。

一只鞋。

巴掌大小，紅得像一滴剛從心臟里擠出來的血。

嶄新的綢緞鞋面，用金線繡著一對鴛鴦，繡工精巧得根本不像凡品。

月光下，那對鴛含著黑點的眼睛，正直勾勾地“看”著院門。

巷子里起了風，吹得墻角枯草亂響。

但這只鞋，紋絲不動。

連鞋面上最細的一根金線都未曾顫動。

一股甜到發膩的香氣，正從門縫里無孔不入地滲進來。

不是女兒家的胭脂水粉。

倒像是熟透的蜜桃在泥里腐爛，發酵出的那種，帶著死亡與敗壞的芬芳。

陳義緩緩收回手，后退一步。

再退一步。

他沒再去看那只鞋，而是轉身，大步走到院子中央的水井旁，提起木桶。

嘩啦！

冰冷的井水從頭頂澆下，他打了個寒顫，山頂血戰后的疲憊與渾身的燥熱被一掃而空，只剩下深入骨髓的清醒。

他抓起粗布巾胡亂抹了把臉，再回頭時，眼神已是一片死寂。

爺爺的話，在他腦子里響了起來。

“抬棺匠走的是陰陽路，身上那股活人陽氣混著死人煞氣，對有些東西來說，就是黑夜里的燈塔。”

“有的，會躲著你走。”

“有的，會順著光，找上門來。”

“記住，野鞋上門，不請自來，是為‘過陰’。”

“腳不沾地，魂不落地。”

“你要是彎腰撿了，就等于應了她，得背她一輩子。”

這不是生意。

這是指名道姓的“活兒”。

對方把“聘禮”直接送到了家門口。

叩。

一聲輕響。

叩。叩。

聲音從院門外傳來，又輕又悶，根本不像是人手在敲門。

更像是什么柔軟的東西，在一下，一下，不緊不慢地撞擊著厚重的木門板。

那股甜膩的腐敗香氣，瞬間濃郁了十倍，熏得人頭發暈。

陳義的目光，落向了堂屋角落。

那里，整整齊齊地碼放著八根油光發亮的杠木。

他走過去，沒有選那些長而新的，而是從最底下，抽出了一根最短、最舊的。

這根杠木通體烏黑，是“義字堂”幾代人幾十年的汗水、陽氣和無數場喪事的煞氣反復浸潤而成。

上面坑坑洼洼，布滿了老繭和肩胛骨磨出的印子。

它早已不是凡木。

陳義提著這根比鐵棍還沉的杠木，走到院門后。

門外的叩擊聲還在繼續，一下，又一下，帶著一種貓捉老鼠般的戲謔。

陳義沒開門，甚至沒出聲。

他沉腰，立馬，將那根烏黑的杠木，重重地橫在了門檻內側的地上。

咚！

一聲悶響，杠木落地，地面都跟著一顫。

門外那富有節奏的叩擊聲，戛然而止。

那股濃得化不開的甜香，也像是被一把無形的刀，齊齊斬斷，消失得無影無蹤。

死寂。

一種比西山頂上百鬼夜行時，還要沉重的死寂。